l’imperativo del verbo scappare

Stavo scivolando sulla pancia in quella roccia erosa dal vento e scavata dalla pioggia. Ci morivano i vermi, laggiù. Facevo turbinare le antenne, lo sguardo, per dare segni di vita al cielo a pezzi bombardato dai boomerang della mafia. Mi colava addosso il sudore del mondo, la stoffa. In un momento che tutti sapevano che non c’era molto da fare mentre avevano molto da fare per difendere ognuno la propria famiglia allargata. Noi lumache rosse non facevamo che scivolare sulla pancia, tra le gambe dei ragazzini obesi a rincorrerci col sale grosso, con la benzina; assecondavamo le pieghe del terreno, lenti, a percepire rapidamente i movimenti intorno solo per conoscere il tempo del nostro carnefice. Senza poterci muovere, veramente; le lumache non sanno coniugare il verbo scappare.

LA PARABOLA

Quando percepii la presenza della lumaca 1 mi avvicinai e, per pigrizia, non le rivolsi la parola. Quando chiesi a me stesso perché avrei dovuto avvicinarmi ancora alla lumaca 2 mi risposi che la pigrizia era la certificazione della natura individualista e autarchica delle lumache rosse [...] Quando il piccolo grasso Tommy versò il sale sul mio dorso contratto (con un certo qual sadismo), la lumaca 1 stava a due centimetri da noi e tremava, nascosta sotto una piccola foglia. La riconobbi, lei mi riconobbe ed io capii di avere avuto torto. Mi feci un paio di promesse.

Leggere e percepire tutto quanto prima ma senza avere la forza o i pattini eppure continuare ad andare avanti attaccandosi agli ostacoli stesi al vento e alla pioggia a fermarci quando a fermarci sono i nostri limiti goffi ed invadenti il nostro individualismo autentico autarchico finto le traiettorie casuali ci porteranno sempre ad incrociare le strade sotto il sole sotto il sale della nostra pigrizia.