alzare le mani PT.1

-ti avevo detto di non alzare le mani.

-scusa.

-lo sai che puoi fare male alle persone. Sei grande, adesso.

-sì, lo so. Scusa.

-non devi chiedere scusa a me. Chiedi scusa al signore.

-scusi.

-e non piangere, dai. Mi scusi sa, mio figlio è un gran maleducato. Vero che sei un gran maleducato?

-non…

-non si preoccupi.

-smettila di piangere. Lei piuttosto, tutto bene?

-sì, non pensavo che passare fosse un così grande problema per suo figlio.

-è che soffre di tremendi sbalzi d’umore. Ogni volta che vede un uomo che passa diventa irascibile.

-ho notato. Anche io da piccolo avevo di questi problemi, sa?

-sì?

-una volta ricordo di aver piantato uno spillone nel polpaccio di mia madre mentre prendeva il tè con un’amica.

-caspita.

-Aveva urlato talmente forte che all’amica le era finito il cucchiaino di traverso.

-ah, mi spiace.

-sono cose che capitano.

-Io e mia moglie abbiamo provato di tutto, sa? Ora gli stiamo facendo vedere qualche vecchio film di John Woo per sfogare l’adrenalina.

-quale?

-ieri sera abbiamo visto “To hell with the devil”, vero piccolo?

-sì-

-mi sembra una pessima idea.

-dice?

-assolutamente. Sa come ha risolto mia madre i miei problemi con la rabbia?

-come.

-formiche.

-come?

-Mia madre prese un terrario, un grosso terrario con dentro un formicaio. Ed io imparai ad amministrarlo dando da mangiare alle formiche gli insetti moribondi che trovavo per casa e lei, mia madre, era molto contenta, diceva. Sapeva sempre dove buttare la buccia dei cachi.

-ma non mi dica.

-mi creda. Erano squisiti quei cachi.

-il caco non mi piace.

-scherza? Il caco è poesia.